Стишки |
Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )
Стишки |
frez58 |
18.7.2012, 8:10
Сообщение
#41
|
Оракул Группа: Патриарх Сообщений: 11 405 Регистрация: 21.8.2010 Из: ленинградская обл. Пользователь №: 18 389 |
Каблучки асфальт дырявят,
Мужички глаза теряют, Выпадают из глазниц От длины твоих ресниц! По тротуару катятся За коротким платьицем, И сканируют бесстыже То, что талии пониже. Забираются на крыши, Чтоб узнать размер повыше. Обалдевши, пялятся, Кровью наливаются. Спелой вишнею с карниза Дружно падают до низа. А ты, взглянув насмешливо, Их ножкой в кучку вежливо! Лишь мои глаза на месте. Что ж? Завидуйте невесте!!! » Нажмите для отображения скрытого текста « |
Lilly |
22.8.2012, 15:02
Сообщение
#42
|
завсегда с народом Группа: Патриарх Сообщений: 7 516 Регистрация: 13.2.2010 Из: Владивосток Пользователь №: 16 704 |
Как-то не заходила раньше в эту тему, да и стиши в первый раз в жизни только на Анафоре и написала. Никогда не думала раньше, что смогу что либо накропать. А тут оказывается есть личности, которые в этом деле асы - frez58, например. Молодец! Мне понравилось. Сама не смогу, наверное.
|
frez58 |
22.8.2012, 21:18
Сообщение
#43
|
Оракул Группа: Патриарх Сообщений: 11 405 Регистрация: 21.8.2010 Из: ленинградская обл. Пользователь №: 18 389 |
Ну, Lilly, спасибо, конечно, но это всего лишь голимый, ничем не прикрытый стёб скучающего старпера. Здесь есть люди куда как способнее и талантливее. А я просто играю в рифмы.
|
Margana |
11.9.2012, 16:23
Сообщение
#44
|
Пионер Группа: Маэстро Сообщений: 94 Регистрация: 7.7.2011 Пользователь №: 20 590 |
Стихи Али Кудряшевой, написаны в 2007 году, тогда ей было 19 лет
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять. Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану. Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать... Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", — бормочу сквозь сон. "Сорок", — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать — глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне... Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне. |
frez58 |
15.9.2012, 1:06
Сообщение
#45
|
Оракул Группа: Патриарх Сообщений: 11 405 Регистрация: 21.8.2010 Из: ленинградская обл. Пользователь №: 18 389 |
А вот это клево, просто, но не пусто! Спасибо, понравилось!
|
Margana |
26.6.2015, 15:03
Сообщение
#46
|
Пионер Группа: Маэстро Сообщений: 94 Регистрация: 7.7.2011 Пользователь №: 20 590 |
С. Ионов "Родина"
И куда же нас, к черту, гонит, То в Америку, то в Канаду, То в Австралию, то в Японию... Только этого мне не надо. Только я никуда не еду - Не по мне кутерьма такая. Старый дом, что построен дедом Мою душу не отпускает. Перед миром стоит распятая, Обворована, нищая... Пусть. Я всем сердцем люблю проклятую, Безответную мою Русь! Может там за кордоном дышится Беззаботнее и вольней. Только вряд ли где там отыщется Пряный запах земли моей. Может быть там и вправду легче И дышать, и любить, и жить. Только нету там русской песни, А без песни какая жизнь! Нет нигде там просторов синих, Не такой уж и белый снег. Вообще нет моей России, Ничего там родного нет. Можно съездить в края другие - Как там жизнь в стороне иной. Только сердце зовет в Россию, Ностальгия зовет домой. |
akvarelka |
2.10.2015, 9:06
Сообщение
#47
|
Аксакал Группа: Маэстро Сообщений: 280 Регистрация: 29.9.2015 Пользователь №: 23 567 |
Сегодня в Питере большой праздник - день снятия блокады. У меня из родных не пережили ее дед и дядя. Прекрасно понимаю, что по-дилетантски, но навеяло: Крыльями опущенные плечи, И слетает шепот с губ в тиши. Мерзлый хруст бумаги каждый вечер - Отлетают пуговки с души! Девочка над томиком стихов. Блеск слезинок на глазах так светел! И летят Есенин, Блок, Майков, - Прямо в топку, превращаясь в пепел. Холодно... Темно... И нет воды... Замерзают на лету синицы... Забываем мы лихой беды Эти обожженные страницы. Возвращаясь вечером домой, Мы не замечаем отчего-то Девочки, парящей над Невой! Ангела без тени позолоты. Тронуло очень... Здорово написано! |
Margana |
5.4.2016, 7:47
Сообщение
#48
|
Пионер Группа: Маэстро Сообщений: 94 Регистрация: 7.7.2011 Пользователь №: 20 590 |
Роджер МакГаф (род. в 1937)
Первый день в школе Я в миллибиллионе миль от дома Стою и жду звонка. Он позовёт меня. (Куда?) Я самый маленький на игровой площадке. Вокруг кричат. Всё страшно незнакомо. А эти — будто в форме родились И во дворе сто лет уже прожили, Выдумывая игры! Но меня Не пригласят играть. Ну и не надо! Уж больно грубые они — и задаются. Ещё заборы. Здесь везде заборы. Наверно, там чудовища и волки? Которые едят детей вприкуску? И у которых брать нельзя конфеты? Они нам не дадут сбежать с урюков. Урюк. Но он же плавает в компоте? Такой морщинистый и застряет в зубах. Урюки обитают в кабанетах. А кабанеты хрюкают. Наверно. Осталось только вспомнить своё имя. Оно мне пригодится на урюке — Не меньше, чем сапожки после ливня. Сапливни. Где же мама? Так нечестно. Надеюсь, имя где-нибудь нашито. Тогда его мучитель прочитает. Мучитель. Как зубной, но не зубной. |
Зурабик |
25.9.2016, 6:46
Сообщение
#49
|
Новичок Группа: Игрун Сообщений: 1 Регистрация: 25.9.2016 Пользователь №: 23 771 |
|
Margana |
30.10.2016, 14:27
Сообщение
#50
|
Пионер Группа: Маэстро Сообщений: 94 Регистрация: 7.7.2011 Пользователь №: 20 590 |
Зурабик, перевод полный, ниже оригинал.
Roger McGough First day at school A millionbillionwillion miles from home Waiting for the bell to go. (To go where?) Why are they all so big, other children? So noisy? So much at home they must have been born in uniform. Lived all their lives in playgrounds. Spent the years inventing games that don’t let me in. Games that are rough, that swallow you up. And the railings. All around, the railings. Are they to keep out wolves and monsters? Things that carry off and eat children? Things you don’t take sweets from? Perhaps they’re to stop us getting out Running away from the lessins. Lessin. What does a lessin look like? Sounds small and slimy. They keep them in glassrooms. Whole rooms made out of glass. Imagine. I wish I could remember my name Mummy said it would come in useful. Like wellies. When there’s puddles. Yellowwellies. I wish she was here. I think perhaps my name is sewn on somewhere Perhaps the teacher will read it for me. Tea’cher. The one who makes the tea. |
Текстовая версия | Сейчас: 28.3.2024, 16:04 |